Reno - Saudades del desierto

Cuando se siente la ausencia

2012-01-08T10:03:00.007-03:00

Si se reuniera todo lo escrito sobre la ausencia, seguramente se lograría una gigantesca colección de gruesos volúmenes.
Algunos escritos míos figurarían quizá en tan extraña antología.
Pero hoy, en este enero del año 2012, a mi veterana edad cronológica, y en mi sensible visión de la vida, quizá un tanto más adolescente; hoy, yo digo, afirmo, que sobre la ausencia no se puede escribir.
Quizá se puedan des-cribir ausencias. Las de las novelas románticas. Las de amorosas crónicas de los largos viajes en la antigüedad. Acaso de cuando se nos perdió, allá en la infancia, nuestro perro a quién amábamos.
Pero la ausencia que se vive desde adentro. La de “otro-que-no-está”…, esa es imposible.
Podría estar horas enteras frente a mi computadora escribiendo. Seguramente lograría con mi veteranía en este oficio de escribidor, llenar varias páginas de desgarradores lugares comunes. Puede alguien descreer de esto, y hasta respeto esa opinión, pero basta con ponerse a observar un día cualquiera de transcurrir una ausencia y seguramente nos damos cuenta de que es imposible escribir sobre ella.
El no-estar nos acompaña como nuestra respiración, en un acto tan involuntario como necesario.
El primer bostezo de la mañana. El desayuno mirando la sola taza sobre el mantel. El resto de las actividades del día, con ese gnomo irónicamente juguetón que nos habita. Lo llevaremos al bar, a la casa de generosos amigos. Irá en nuestro interior cuando salgamos a hacer cosas que lo sofoquen. Es inmune. Ahí va a estar, nos guste o no.
A transar entonces en esa convivencia con la ausencia. A hacer pactos de no agresión. Será parte de nuestras cotidianas acciones y se irá acostumbrando a este raro estar en nosotros. A la vez, en nuestro interior deberemos buscarle un lugarcito cómodo. No se puede hacer más
Pero algo es definitiva y fatalmente cierto: no podré escribir sobre ella.
Se asemeja a mis entrañas. Las siento, pero no las veo. Nos necesitamos mutuamente: ellas para ser contenidas por mi cuerpo y yo para vivir con ellas dentro.
Me quedo pensando… Quizá el silencio sea su mejor relato.

Rodolfo, Córdoba, 03 de enero de 2012.

Como me veo hoy como escritor...(o una forma de rememorar el nacimiento de mi blog)

2011-11-10T19:09:00.015-03:00

No es fácil reclamarse a sí mismo la obligación de definirse. Si realmente fuera escritor se supone podría hacerlo con soltura.

Distintas etapas meditativas sobre el supuesto escritor que soy, en caso que lo sea, cosa que dudo. Terco ensuciador de hojas, o sea depredador de bosques; contaminador del medio ambiente, con chatarra electrónica. Al menos pienso que al otro medio ambiente restante no lo contaminaré sino que le voy a dar abono. Diría mi amigo Spinoza, transformaré esta materia que soy en otra, quién sabe con mayor potencia creadora.

Antes era el papel, tinta y sueños. Hoy es teclado, el “guord”. Y los pensamientos alineados. Alineados como soldaditos de plomo, estucados por los ocres colores de las cuentas a pagar, la mutual que no funciona, el cuerpo que rezonga.

A veces se me ocurre que hoy miro el paisaje de mi vida de forma diferente. Cuando “más” joven, me apostaba en altas torres desde donde divisaba casi hasta el infinito cualquier cosa. Luego me instalé tras amplios ventanales contemplando la inmensidad de mis paisajes. Hoy, de día, miro desde mi reino de propiedad horizontal, rectángulos de rio e islas a lo lejos. De noche, copa en mano, y el no recomendado delicioso cigarrillo, abro sigiloso un ojo de buey a mis adentros. Y allí, y sólo a veces, puedo contar lo que creo ver.

Siempre el amor tuvo algo que ver con lo que he escrito. Y el amor en mí está hecho por todas la mujeres que amé, y también por aquellas que me han desamado. Jodida cosa esta, donde los sueños se van encogiendo hasta que algún día quepan en una caja de madera necrológicamente ornamentada. Pero entonces ya no va a importar.

Quisiera escribir menos y decir más. Relatar mi paisaje urbano pegado al río. Amo la mesa del bar tanto como le esquivo a la incomodidad de las hormigas bajo un sauce, que a tantos de mi entorno inspiran. Es mucho más confiable ese pequeño mar de madera aromado de café. En el me siento esencialmente yo. Mirando los rostros que pululan dentro, imaginando historias, suponiendo encuentros, en caso que tuviese el valor de proponerlos. Me quedo en mi silla. No se puede fumar en los bares de esta ciudad de mierda. Los pasos tranquilos me devolverán cuando sea tiempo a mi hogar de las alturas. Y a la noche insistiré en espiar por ese ojo de buey, mientras la suave ginebra acaricia mis labios (como si fueran los suyos), la música me llena (como si fueran sus brazos), y el tabaco me consume como si fuera la brasa que busco hace años para incendiarme en ella. Cuando me aburro me voy a dormir.

Y como diría (o dijo) Benedetti, “resumiendo, estoy jodido y radiante… y viceversa”.

Fin.
Se terminó el café.
En una mesa frente a la mía hay una señora con cara de nada que no ha dejado de observarme, curiosa de ver a alguien escribiendo. ¿Qué pensará? Quizá que soy un pobre tipo que huye del insoportable quilombo de su casa para escribir tranquilo en el delicioso quilombo de un bar. O acaso me piense un digno discípulo de Vinicius De Moraes. No sabe, ni sabrá, qué es lo que me mueve a luchar hoy con mi intelecto. Se irá a su casa con la duda. Quizás eso le llene el tedio de su rutina cotidiana y le ponga una pizca de incógnita en su mustio rostro.

Si así fuera, este intento de escribir tendrá sentido.

Un libro como tantos otros...

2011-09-24T13:12:00.002-03:00

Parecía a simple vista un libro como tantos otros.
Nada era llamativo en su diseño, en su gráfica.
Según sabía se trataba de una novela de trama intrigante y atrayente.
Pidió un café y se puso a indagar las páginas, con la perezosa complacencia que da el placer de la buena lectura. Lástima, ya no se podía fumar en aquél bar…
Comenzó con el ritual de encontrar en la solapa los datos del autor. La contratapa le develó apenas la trama de la historia. Cumplidos esos previos, se preparó al fin a bucear entre las páginas.
Algo sucedió entonces…
Poco a poco las letras de molde comenzaron como a desvanecerse sin razón alguna. Los primeros párrafos comenzaron a dispersarse ante su vista. El atisbo de la historia fue perdiendo resonancia en su intelecto.
Algo sucedía. Sólo atinó a recorres las páginas con un leve roce de sus dedos. La realidad del entorno lo separaba de la idea de estar ciego. ¿Pero entonces…?
Un leve aroma se mezcló con el resabio de la ya vacía taza del café. Una fragancia apenas insinuada. Quedó a solas con el libro entre sus manos.
De pronto, lentamente, comenzó a leer aquello que sus ojos no veían. Lo paginó con un éxtasis casi impropio de su edad. En un momento dado fue todo tan nítido, tan claramente revelado que casi tuvo miedo. Pero era un miedo dulce y apacible como una buena noticia demorada.
Entonces supo que ese no era el lugar adecuado. Pagó la cuenta y marcho hacia la calle con el libro bajo el brazo, apretado a su costado.
Apuró el paso. La calle se llenaba de crepúsculo.
Rato después, en su lugar de siempre, con solo el silencio como toda compañía, volvió a abrir el pequeño volumen.
Allí supo la llave del misterio.
Ella estaba en esas páginas. Por allí habían pasado sus manos de ávida lectora. Y su táctil e invisible huella perduraba. Seguramente en prolongada vigilia, había recorrido aquellas páginas. Y un dejo de su perfume las llenaban todavía.
Se quedó dormido finalmente libro en mano, teniendo las de ella entre las suyas; respirando en un semisueño imaginario la levedad de su perfume.
Nunca hubiese querido ser ciego. Pero en ese momento no le habría importado.

Delirio de bar con “su” libro o con ella, quién sabe…
Paraná, 23 de febrero de 2011.

2011-06-27T12:51:00.007-03:00

Raro el milagro de tus ojos
en la pantalla casi adivinados.
Levantas la mirada y tu esencia
me llega en bytes a cientos de kilómetros.

Tanta vida vivida sin saberte…
Tanto sueños sin soñarte…
Tanto camino recorrido sin tenernos de la mano.

Y un día… ¿Serás vos?
Y sí, eras vos. Era yo.
Y allí comenzamos a estar.

La misma noche que te fuiste
a dormir tu cansancio,
un duende o ángel de la guarda
nos desveló al unísono.
Compartimos esa primera vigilia
en relatos casi adolescentes.
Algo cambiaba.

Hoy apenas nos llegamos
en un juego audiovisual
de besos y sonrisas;
de “no te vayas todavía”,
o “¿dónde estabas que no se te veía?”

No sé “qué” eres, y allí estás.
Y yo aquí, años frente a un monitor,
pucha,
y al final del camino te apareces.
lejanamente ansiada.
Refunfuño alguna palabra inconveniente.
Me dejo estar mirando el río
pero el rabillo del ojo me traiciona
y busco tu “¿Estás…?” en mi pantalla…

Ironía...

2011-04-30T19:22:00.008-03:00

Alegría de soplillo
tan brillante
tan frágil
tan hueca
tan efímera.

Rodolfo Augusto Nasta
Paraná - 2011

"Y el amor..."

2011-04-12T17:54:00.006-03:00

Siempre fue igual el juego del amor."…El milagro de existir… el instinto de buscar…” La vida a contramano en las veredas. Rayuela de empujar la piedra y encomendarse a dios que caiga en el casillero adecuado.
La lluvia acaricia los rostros pero borra el dibujo de tizas de colores. Transitamos las distancias de encontrarnos y encontramos la distancia al alcance de la mano.
Vaya sueño éste mágico de vencer el tiempo a cococho de un amor sin caerse. Hace falta una montura mínima. En pelo apretaremos las piernas en vano hasta escurrirnos sin remedio.
Vamos por el hueco del encuentro, la maravilla del encastre.
Pero el rompecabezas es frágil y apenas se recuerdan las figuras… Nos perdemos entonces en pasados que cortaron mal las partes. Algo no encaja de repente. “Y el amor…, y el amor…” como la piedra ya sin tiza no encuentra la casilla que adecuada la contenga para llegar al cielo. Ha llovido. El amor queda en el suelo.

Rodolfo
Flamingo
Paraná – 31-03-11

"ASSENZA" - Poema De Vinicius De Moraes

2011-01-31T19:15:00.008-03:00

Io lascerò che muoia in me
il desiderio di amare i tuoi occhi, che sono dolci
Perché nulla ti potrei dare tranne la pena
di vedermi eternamente esausto.
Eppure la tua presenza è una cosa qualunque,
come luce e vita,
ed io sento che nel mio gesto esiste il tuo gesto
nella mia voce, la tua voce.
Io lascerò... tu andrai
e accosterai il tuo viso a un altro viso,
le tue dita allacceranno altre dita
e tu sboccerai verso l'aurora,
ma non saprai che a coglierti sono stato io.
Perché io sono il grande intimo della notte,
perché ho accostato il mio viso al viso
della notte ed ho sentito il tuo bisbiglio amoroso...
...ed ho portato fino a me
la misteriosa essenza del tuo abbandono disordinato.
Io resterò solo, come i velieri nei porti silenziosi,
ma ti possiederò più di chiunque,
perché potrò partire.
E tutti i lamenti del mare, del vento,
del cielo, degli uccelli, delle stelle
saranno la tua voce presente,
la tua voce assente,
la tua voce rasserenata.

(para leerlo en castellano, acceder al link: http://tienesmipalabra.blogspot.com/2008/12/vinicius-de-moraes-brasil-ausencia.html )

- No la pensé... -

2010-11-03T09:11:00.003-03:00

No la pensé.
Apenas presentida
se escurrió y está.
Acaso quiera un día
aflorarme en la piel
cansada de surcos.
Y entonces este rumor
arterial que la adivina
pinte colores en mi rostro
y levante torres
con gallardetes de esperanza
en su homenaje.
Y yo le rinda,
a sus pies,
mi silencio.

Rodolfo Nasta
Octubre de 2010

Un sobre de azúcar y...

2010-10-01T18:38:00.006-03:00

El diario pasaba distraído bajo mis ojos.
“Nos encontramos en el café”-, había dicho ella. Su voz al teléfono había sonado alegre y decidida.

El mozo depositó las dos tacitas en mi mesa de siempre. Acostumbrado a verme solo, me miro con un aire de curiosa complicidad y se fue. Era nuestro primer café compartido, y a mi usanza anticuada, yo tomé un sobrecito y pregunté

- ¿Azúcar o...?
No me dejó terminar. Con voz susurrada me dijo:
- Uno de azúcar, y dos besos…-

Me tomó por sorpresa. Sonreía esperando que cumpliera su pedido. Yo, algo turbado, miré el familiar entorno. Rasgué un sobrecito de azúcar y volqué el contenido en su taza. Luego, como a sabiendas de una travesura, tomé con mis manos las suyas y deposité en cada una un leve beso.
- ¿Así está bien?-, pregunté
Me miró con picardía, tomó la tacita y bebió su café.

Rodolfo Nasta
Paraná, Abril de 2009.

Era solo a la siesta...

2010-09-09T19:40:00.004-03:00

Las siestas sin la solapa
ya no son lo mismo.
La hora del sol perezoso
la lagartija inquieta
las hormigas sin acechos.
Ya no hay solapa en las siestas.
El hoy es hoy.
Los miedos adultos
no se refugian en el sueño simulado
de la infancia.
Nos llevan a terapia.
Y allí evocamos la solapa
con más miel que miedo

La Reina

2010-06-09T19:57:00.002-03:00

Es una reina.
Tal vez
lo ignora
detrás de
la autocensura
de sus años.
Pero resplandece
magnífica
en el borde
de su lecho,
quitando
de su cuerpo
los últimos vestigios
de pudor, antes de girar
su rostro transformado
hacia el inquieto
remanso de deseo
que la espera…

Aburrido

2010-04-08T10:38:00.006-03:00

La vida transita
una expectativa cada día.
Voltea páginas
sin puntos ni apartes
más nunca iguales.
Nos pasa del aquí al allá
del sí al no.
O al más, o al menos.
Vamos a ciegas de lo que vendrá.
Y ahí está la historia,
la sal, la miel o la cicuta.
El qué será que nos mantiene
interesados en esto de vivir.

Si no, sería aburrido...

- DESALEGRÍA -

2010-02-19T14:53:00.007-03:00

Mi única alegría
es la de otros.
Voy en
marcha sinfín,
y vuelvo
una y otra vez
a atravesar
mismas historias
La vida
sin sentido
como
circulo infinito
de sueños multicolores
sin arribar
a nada
sintiendo
en mi interior
esa música
repetida.
Es aquí
es allá
una y otra
vez
certidumbre
de que voy
y que no alcanzo.

Vivo sí cariños
temporarios.
Todo es fugaz,
olvido
y desenfado.

Y aunque
me alienten
pese a ello,
cuando el
vértigo cesa
voy sintiendo
mi cansancio
Mi deseo
infinito
de llegar,
la recompensa.
de una mano
de caricia prolija
al recorrerme.

Cierta paz.
Esa penumbra.
El perfume conocido
Y ese brillo
fugaz
de caballito
calesitero
estucado
de sueños.

Rodolfo
Paraná, 18 de febrero de 2010

Dedicado a mi amiga virtual, Isabel Estercita Lew, defensora de calesitas, "artes y utopías" y otras yerbas...

Comenzar de nuevo...

2010-02-09T19:20:00.003-03:00

Al comienzo de un nuevo año las musas parece que "andan de vacaciones".
Se me ocurrió subir este maravilloso "Comencar de novo", en la impecable versión de Simone e Ivan Lins.
Ojalá sea la bienvenida para futuras pariciones literarias

El último día del año...

2009-12-31T01:35:00.003-03:00

- El último día del año -

"El último día del año
no es el último día del tiempo.
Otros días vendrán
y nuevos muslos y vientres te darán el calor de la vida.
Besarás bocas, rasgarás papeles,
harás viajes, y tanto aniversario,
diploma, promoción, gloria, dulce muerte, con sinfonía y coro,
que el tiempo quedará completo
y no oirás el clamor,
los irreparables aullidos
del lobo, de la soledad.

El último día del tiempo
no es el último día de todo.
Siempre queda una franja de la vida
donde se sientan los hombres:
uno hombre y su contrario,
una mujer y su pie,
un cuerpo y su memoria,
un ojo y su brillo,
una voz y su eco,
y hasta Dios, quién sabe...

Recibe simplemente este regalo del acaso.
Mereciste vivir un año más.
Desearías vivir siempre y agotar la borra de los siglos.
Tu padre murió, tu abuelo también.
En ti mismo ya expiraron muchas cosas, otras esperan la muerte.
Pero estás vivo. Una vez más estás vivo,
y copa en mano esperas el amanecer.
El recurso de embriagarse,
el recurso de la danza y el grito,
el recurso de bailar,
el recurso de Kant y la poesía,
todos ellos y ninguno resuelve nada.

Surge la mañana de un nuevo año.
Las cosas están limpias, ordenadas.
El cuerpo gastado se renueva en espuma.
Todos los sentidos están alertas.
La boca está comiendo vida.
La boca está repleta de vida.
La vida resbala de la boca,
lame las manos, las veredas.
La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia.-"

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

Hoy, 31 de diciembre del año 2009, me permito compartir con todos mis compañeros de las letras y los sueños, este hermoso poema del gran escritor brasileño Drummond De Andrade.
Habla mejor que yo lo hubiese dicho de la esperanza realista y de las vanas celebraciones.
A todos, desde lo más profundo de mi ser, el deseo de que el símbolo de cambiar una hoja del almanaque les sea propicio en la vida, los sueños, las concreciones y, sobre todo, en sabernos amados y capaces de amar.
Con todo mi cariño
Rodolfo

CON MIS MEJORES DESEOS NAVIDEÑOS...

2009-12-24T11:33:00.002-03:00

Comparto con todos esta canción que dió origen a mi sobrenombre. Luego el tiempo pasó y el "Ciber Reno" tuvo un blog...
Gracias a todos por estar y que la Navidad nos una en Paz y comprensión
Rodolfo, 24 de diciembre de 2009

Primer aniversario - "Manzanas"

2009-11-12T19:40:00.006-03:00

Hace un año, el 13 de noviembre de 2008, nacía "Reno - Saudades del Desierto", con un destino impredecible, con muchos sueños y no pocos miedos. Hoy me festejo la decisión de haberlo pergeñado. Muchas personas, más o menos anónimas, cercanas o lejanas infinitamente, han visitado mi lugar. Otros me lo ha contado café de por medio. Otros, lo sé bien, jamás se animarían a confesarlo... Todos, cada uno a su manera y en su esencia, sembraron, aportaron, enriquecieron.
No alcanza con dar las gracias. La vida redonda y feliz me hizo el regalo de todo este mundo mágico. Ustedes, "Clones", parceros, silenciosos paseantes, son parte de esa magia y de todo lo que en mí ha acrecentado mi calidad de ser humano.
"Manzanas" es el regalito que comparto en este primer, espero, año de vida.
Rodolfo, con todo mi afecto

- MANZANAS -

¿Por qué los vendedores de manzanas no pasan por la calle, con su cesta a cuestas, en las altas horas de la noche? ¿Es acaso que no encuentran a quien vender su mercancía? Debe ser... Que yo sepa las aplicadas amas de casa hacen sus compras de día, preferentemente en las mañanas. Y algunos no tan aplicados amos de casa cuando pueden, al salir del trabajo, antes del regreso. Es cierto... nadie busca manzanas por las noches. O al menos no las compran.
Sería menester entonces inventar una manzana disfrazada de sueño. Cargar una enorme cesta, preferentemente de mimbre dorado, y salir por las calles nocturnas a vender sueños-manzana.
De suceder esto, sería posible, cuando uno se desvela, tener la suerte de escuchar el pregón de un vendedor, que penetra el silencio nocturno con un “...Vendo sueños manzana, vendo...”. Atrapar semidormido o semi despierto algún dinero, bajar corriendo las escaleras y, antes de que el noctámbulo vendedor doble la esquina y desaparezca, antes de que nos pesquemos un resfrío por haber olvidado calzarnos, podamos comprar, a buen precio, un par de sueños manzana.
Después será cuestión de meternos de nuevo en la cama y dejarnos arrullar por el sabor dulzón y fragante de un hermoso sueño.

- ¿Entonces...? -

2009-11-01T19:31:00.001-03:00

Cuanto tiempo
merodeando por allí
sabiendo que estaba
dónde debía
según lo que
fue escrito en mi destino.
Feliz
pavoneaba mi devenir
por esos caminos.
Plácido discurrí mi tiempo
empapado de sueños
y poesía.
También humedecieron
mi tierra
amores a destajo o a desgajo.
Crecí, crecí.
Me volví,
mínimo en alguna
fecha en que el calendario
marcaba “cumpleaños”.
Hoy me siento
y contemplo en derredor.
Doy gracias
La vida ha sido buena conmigo.
Sólo que no sé que hago
aquí,
en éste,
mi no lugar.

- Un viaje, dos crónicas... -

2009-10-22T17:05:00.012-03:00

Gabriela dijo:

Llego esperanzada de poder abrazarlo.
Y lo que habían construido juntos se había esfumado

Había pensado mucho durante su viaje
En el lugar designado

¡Era irreemplazable, indestructible,
su calidad de amigo!

Pero la puerta de su corazón
Se había cerrado

Golpeo una y otra vez
No tuvo respuesta

Bajo la cabeza,
Sintió pesados los brazos y
Entrego su esperanza…
Suspiró su tristeza
Y regresó…
Con las manos vacías
Sin pensar demasiado

Rodolfo dijo:

Ella llegó
a lo que creía
las puertas del cielo.

Duro viaje.

Llena de alegría
golpeó la pesada puerta
con sus jóvenes nudillos.
Silencio.
Volvió a golpear.
Nadie respondió.

Quizá era feriado y
no atendían.
Quizá no era el cielo...

Se le agotaba el tiempo

Emprendió el regreso
con los nudillos doloridos
y algo irresuelto
en el alma.

Detrás
una pequeña mirilla
se entreabrió y
alguien la vio partir.
Con tristeza.

Gabriela y yo decidimos describir un mismo suceso. Ella lo hizo desde su sensibilidad femenina. Yo lo hice a mi modo. De esa conjunción salió este "pato a la naranja" literario, agridulce, y hoy nos atrevemos a lanzarlo a rodar en la web. Atrevimiento loco y osado si los hay. Pero estamos aquí en este lugar que compartimos en lo virtual. Gracias a todos
Gabriela Vivas (Bariloche, Pcia. de Río Negro, Argentina)
Rodolfo Nasta (Paraná, Pcia. de Entre Ríos, Argentina)

Gabriela Vivas es propietaria del blog "Mi Grillo Interior" (http://migrillointerior.blogspot.com/)

- Mariposas... -

2009-09-23T10:13:00.002-03:00

Ella sembró
delicadas
mariposas en sus labios.
Él, torpe
zumbón,
se lanzó a su corola
de rosa convocante.
Con una suave brisa
de prudente ternura
cerró sus pétalos.
“Sólo mariposas…”
dijo.

Su mirada antigua
descifró la lectura
de sus ojos:
“Besos mariposas”…
pensó,
y comenzó
a aprenderla.

ALGO... (tentativa spinoziana)

2009-09-01T18:06:00.004-03:00

De los pasos perdidos
y sus huellas sin tiempo.
Los sueños no alcanzados
guardianes de la magia.
Los amores olvidados
rondando siempre allí…
Los años vividos
lejos de los calendarios.
Las promesas vanas
y sus tristes retornos.
Los cielos que no vimos
por esa manía de mirar al suelo.
Lo que pudimos
y disfrutamos.
Lo que no pudimos
quedando en el debe.
De los hechos, los sueños,
los quizá y “para cuando”.
Las derrotas que sembraron
alguna madurez adentro,
las victorias que creímos
y nos besaron el alma.
De todo los no
y todos los sí.
De la vida, al fin,
rumbo a algún “dónde”.
En aquellos
o en los otros,
sembradores,
segadores...
Siempre,
sin dudarlo,
algo va a quedar...

Rodolfo Augusto Nasta
Paraná, agosto de 2009.

Curvatura

2009-08-25T17:18:00.001-03:00

La curvatura
de su talle
coincidió
perfecta
con el arco de mi mano.
Allí supe,
en ese instante,
que las flechas
serían lanzadas
a todos
sus rincones.
Allí donde
se cobijan
los rumores
de la tierra,
el susurro de la lluvia
el leve estremecerse
del otoño de mi ser.

La noche se vistió
de ansias.
Ella trajo
sus sueños,
a mi lecho,
entre las manos huérfanas
de su piel iridiscente.

Después,
amanecer…
Y toda las vigilias
para imaginarla
otra vez
entre mis brazos.

Un lugar...

2009-08-03T00:59:00.002-03:00

Conocía aquél lugar
Había pasado
dos o tres veces
por allí
en su vida.
Aquél día llegó.
Se aventuró en las
calles murmurantes
ríohormigas humanas.
Todos tenían algo que ofrecer
pero el siguió los vericuetos
hasta llegar
Luego…
fue el sol
mirarse
poseerse sin tocarse
destilar la vida
de uno en el otro,
del otro en el uno.
Manos mensajes
ojos telégrafo
palabras impensadas.
Fue el sol.
Un abrazo bastó
para expandir el alma.
Besos de hola y adiós.

Conocía aquél lugar.
Ahora supo
que jamás
lo olvidaría

Brazoflecha

2009-07-24T14:50:00.002-03:00

El arco se curva al máximo,
la mano tensa la cuerda
hasta el límite
de los sueños.
Allí es
cuando con más deseos
que verdades
disparo mi flecha
hacia el poniente.
Se pierde en lo alto
rauda hacia otros cielos.
Mi pulso dice que llegará
exactamente a destino.
El descenso será suave
y sin heridas.
La rigidez voladora
se tornará dócil
la punta será roma.
Y cuando te alcance
mi disparo
podré rodear tu talle
con mi brazo
moldear tu cintura
con mi mano.
Luego saldremos
a caminar estrellas.
El tiro fue perfecto.

2009-07-13T18:25:00.005-03:00

Quisiera poder
lamerte esa sombra de tristeza,
llevarme en la boca tu congoja,
dejarte los labios
limpios y definitvos
para una sonrisa.

Habrá entonces
una misma alegría
sólo visible
por los dos.

A mis queridos amigos todos, compañeros de esta ruta de sueños, poesías, música y otras yerbas, les dedico esta nueva entrada. Después de casi un mes de "no estar" vuelvo para mantener mis banderas en alto. O al menos intentarlo. Y volveré también a visitar los lugares de ustedes todos, con el mismo y renovado afecto de siempre. Un mes de poca salud y muchos desvelos no será razón suficiente para perdernos.
Un abrazo grande a todos

- Brindis solo... -

2009-06-12T13:23:00.003-03:00

Habían transcurrido apenas diez minutos del miércoles 3 de junio de este año 2009.
Los primeros diez minutos de mis primeros sesenta y dos años.
Algunos reconfortantes llamados en los iniciales segundos de mi cumpleaños. Algunos SMS. Gente querida que se acercó y que me regocijó el alma. Es bueno saber que alguien piensa en darnos la sorpresa de un madrugador saludo.
Al rato me senté en mi sillón favorito. Mi equipo de audio pareció mirarme como lamentándose por sus leds apagados. Yo lo miré, viejo compañero de más de una noche de vuelos nocturnos. Me levanté, puse el CD de María Bethania que tanto me gusta. Me fui al aparador y saqué la copa más linda (última de un juego acribillado por el tiempo). Descorché el malbec. Prendí un cigarrillo desaconsejado.
Entonces sí, el ritual estaba completo.
Me dejé estar… El vino fue coloreando mi mente casi en blanco. Me puse a pensar…
Más tarde, escribí esto:

Tienes
la coloratura
de mi fantasía.
el sabor
de mis recuerdos.
la edad
de mis ansias.
la temperatura
de mis venas
la fragancia
de mi compañía
o la graduación
de mi soledad.
No importa tu cepaje
o las vides
que te nacieron:
estás aquí
hamacado
en la copa
por mis dedos,
durmiéndote
en mis sueños,
creciéndome
en los versos.

Orden en los cajones...

2009-06-01T17:57:00.002-03:00

¿Qué hacer con tus cartas…?,
último vestigio
de esa gentil costumbre
de la escritura manuscrita.
No es fácil ese pequeño
edificio de papel que debe
caber en un sobre.
No es fácil concatenar
cada ladrillo palabra
sin dudas ni enmiendas;
y en apretada síntesis,
perfumada de olores
propios del obrero escribiente,
hacer crecer la caricia voladora,
o la lanza de los celos,
la tersura de la buena noticia,
o la aspereza de las penas.

¿Qué hacer con tus cartas…?,
último refugio del ayer,
empaquetado e ignorado
con premeditado olvido
que esconde su siempre presente

Un día de estos
llegaré a la puerta
del edificio de correos.
Mis manos temblorosas
entregarán el paquete
(papel madera, piolín y broches rojos),
para retornarte
en un último sismo de amor
todas las turbaciones del ayer.

¡Quién tuviera
el aviso de retorno
de tus ojos asombrados!

PIEL...

2009-05-14T00:07:00.003-03:00

La piel
humana geología.
Deslizamientos
de otros tiempos
capas invisibles
de todas las pieles
que dejaron
su roce inasequible.
De eso estamos hechos:
de los poros
fragancias
y texturas
de otras pieles.
Quién sabe
otros
dérmicos estratos
esperan por venir.

Alguien en el ciber espacio se hará cargo de esta canción...

2009-05-02T13:29:00.006-03:00

- Cuando sea perro... -

2009-04-25T11:22:00.004-03:00

(Por “Fluke”, que me hizo reír y llorar... Y por vos...)

Cuando sea perro,
recorreré las calles
de mi canina memoria
y llegaré a tu casa...
Me tenderé en el umbral de tu puerta
y esperaré pacientemente.
Cada vez que llegues de tus noches
o salgas a tus días,
te encontrarás conmigo.
Yo pondré cara de perro bueno,
hambriento o asustado,
huérfano de cariño...,
es decir, todas esas caras que pone
un perro cuando busca dueño.
Conociéndote sé que,
tarde o temprano,
terminarás por encariñarte conmigo.
Primero me darás agua,
luego quizá comida,
y, por fin, cobijo.
Yo entraré en tu casa,
olfateando tu soledad.
Moveré mi cola
según lo indican los modales de perro,
y pasaré mi lengua,
ya ásperamente perruna,
por el dorso de tus tibias manos...
...cuando sea perro...
quizá te hagas otra vez mi dueña
y escrutaré en tus ojos
alguna tarde, a tus pies,
con mi mirada lánguida,
alguna sombra de recuerdo,
mientras tu mano suave
desliza ausente la caricia
que
siendo hombre
quiero.-

TODO LO QUE.....

2009-04-15T13:01:00.004-03:00

Toda la cultura amontonada en los cajones desvencijados de la memoria.
Todas las ansias a la mano, abandonadas como viejos sombreros en un perchero.
Todas las conquistas que no sirvieron de nada porque nadie las supo aplaudir.
Todos los amoríos que más tarde fueron un aburrimiento más.
Todos los amores que se transformaron en el gran desamor.
Todos los recuerdos de la infancia que nos hacen temer un poco más la muerte.
Todas las distancias que nos dan la libertad y nos quitan los hogares.
Todos los días por venir, el miedo en cuotas, el qué será, los sueños y la duda.
Todos los amigos que se van quedando en los caminos.
Todos los seres queridos que no serán los que escuchen nuestro último suspiro.
Toda la antigua tristeza, imprevista y sorpresiva.
Todas las vigilias de noches arrojadas a una tentativa de infinito.
Toda la poesía que alguna vez bastó para colmar el alma.

Todo lo que no escribí
porque no me animé
porque no pude
porque no supe
y porque no.

Otoño a dos voces

2009-04-01T17:10:00.004-03:00

El quizá le dijo…

Viene otoño.
Se me sueltan barriletes de palabras,
con colas zigzagueantes
de retazos
que dejaron otros vientos.
Anudo más colores
a ese lastre
y sigo cada marzo
remontando los vuelos
de mis sueños.
Pero… hoy te pido
por favor:
dame cordel,
necesito cobrar altura.

Ella quizá le respondió…

Te doy la suave brisa
de mis besos
doradas tardes
y un recuerdo.
Te doy el campanario
de mi pecho
Las palomas en vuelo
El reflejo manso de un arroyo
la mañana fresca
Un abrigo de abrazos,
y este vuelo ...

Tiempo de naufragio

2009-03-25T12:54:00.001-03:00

Viejo capitán,
perdiste el rumbo.
¿Qué magnetismo
interpolar
dislocó tu brújula?
A veces el mar es traicionero
Se viste de blancas espumas
espeja cielos,
nos arrulla
en canción queda
con sus olas
Un día
la paz torna en tormenta
Viejo capitán:
deberías saberlo.
Debajo de las mansas
aguas verdes
acechan los
corales
endurecidos por el tiempo.
Ten a mano por las dudas
tu bitácora.
Ella cabe en el raído
bolsillo
y aún ante el naufragio
guiará
el recio madero
de tu quilla destrozada
hacia alguna nueva playa,
promesa otra vez
de otra rutas
otros sueños
otros mares.

Porque yo sé
que nunca
echarás anclas.

Rodolfo
Marzo 2009

Imaginerías orográficas...

2009-03-18T17:40:00.004-03:00

Cordillera

Me escurrí
debajo de tu blusa
y tomando el camino
de cintura
comencé a trepar
lentamente
por tu ladera
espalda,
"zigzaguié" en tus
clavículas cornisa,
me deslicé
entre tus
pechos duna
y regresé a explorarlos
pues los creí montañas.
Más no eran sísmicos
volcanes
sólo el frío de mis manos
encendiendo
los picos
de tus ansias.

Rodolfo Augusto Nasta

Meditación post atlántica...

2009-03-05T09:55:00.005-02:00

Gravedad II

No sé
Newton,
pero yo sentí
caer su vida
en mí
como una
manzana.
Recién entonces
supe
que no era
el remanente
de un sueño,
y comprendí
la gravedad
de la cosa.

Rodolfo Augusto Nasta

Vamos juntos

2009-02-04T14:03:00.002-02:00

Vendrás conmigo
embarcada
en ese anhelo
de samba y cuica.

No mascaron de proa.
No tendrá el mar
la vista regia
de tus desnudos pechos.
Vendrás a popa
mano a mano
en el timón.
Levantaremos
velas
de cuanto hemos sido
Acaso un día,
regresados,
la sal atlántica
conserve aún
los pasos
de playas recorridas.

Rodolfo Augusto Nasta

Ahí andan...

2009-02-01T01:09:00.006-02:00

Será porque,
como dice el poeta
descendiente de Xangó:
"...hoje e sàbado...",
se me aceleró la "saudade"...
Viejos fantasmas
recorrieron el vino,
se treparon a mi boca
y vomitaron adentro
toda esa vieja tristeza
o nostalgia
o no se qué carajo...
Pero ahí andan,
tras el vidrio y el licor:
los fantasmas

Rodolfo Augusto Nasta
Paraná, enero de 2009.

Vamos de nuevo...

2009-01-27T01:11:00.002-02:00

Mujer con desvelos y destiempos.
Ya no alcanza con ejercitar el deseo.
Es necesario la pelea y el celo.
Suponer distancias y encuentros.
Arrebatos de pasión y sexo.
Desbarates comunes de los sueños.
Acaso proyectos.
Ya no alcanza con alzar la copa.
Beber la risa, lamer la vida.
Ya no alcanza, se precisa
de romper las ostras
tirar todo al olvido.
Comenzar de nuevo
sin peros ni vestidos.
Y servirnos ávidos
el amor tan distraído.

Rodolfo Augusto Nasta

Cuando me quedé sin poder preguntar...

2009-01-20T01:13:00.008-02:00

- Viejo -

Hoy tal vez sea el tiempo
de encontrarnos..
Tardío sí,
más tiempo al fin...

De igual a igual
(apenas tu muerte
nos separa),
y yo... vos sabés,
quisiera apoyar mi cabeza
de hombre
en tu hombro, viejo.

para llorar un poco,
para saldar las deudas,
y pedirnos disculpas
que no nos entendimos
el amor y las penas...

Rodolfo Augusto Nasta

Encuentro

2009-01-15T09:29:00.008-02:00

Yo presentí que nos íbamos a entender. Pude desamarrarme de mis palabras, mirar tus ojos y escucharte con mi prehistórico instinto animal. Compartimos el valor de un día de sol, la mansa canción del agua, el brillo misterioso de las piedras. Anduvimos la orilla del lago: vos en tu cuatro por cuatro, yo en mi dos por uno. Fuimos felices, sí. Fue bueno conocerte. Antes de irme te bauticé Sheerazade. Porque supe que me hubieses acompañado mil y una noches. Y me pareció que Rimsky-Korsakov me hablaba con su música desde las pequeñas olas.
Cuando me fui, volví la mirada para verte por última vez.
Me sentí un perro

Rodolfo Augusto Nasta

- ENERO... -

2009-01-12T01:20:00.004-02:00

Ojalá nuestros tiempos fueran otros tiempos,
y el fin del nuestro,
el de cada uno,
no se sintiera a veces allí nomás,
así de cerca.
Ojalá todo fuera nuevo de nuevo
y pudiéramos estrenar otra vez la vida...
La historia de los después de los dos
podría ser irremediablemente igual
o inesperadamente distinta...

En tanto, estamos aquí,
en este semicielo de espacio y tiempo,
y nuestras órbitas describen
sus elipses misteriosas,
dibujadas fantásticas e imprevisibles
por los ignotos designios
del Universo.

Alguna vez, quizá, quién sabe...
- todo es tan probable
e improbable a la vez -,
pero ojalá,
nuestras órbitas coincidan
y nos acerquemos uno al otro
veloces
fulgurantes,
y entremos,
por un segundo acaso,
en una maravillosa
tremenda
ardiente
combustión

aproximada.

El después quedará
en manos de las leyes
de la física.

Pero el calor de aquella combustión...

Rodolfo Augusto Nasta

Casi tango...

2009-01-06T00:57:00.004-02:00

¡Alerta! hay luces que parpadean. Las alarmas activan monitores cardíacos. Las cerraduras automáticas pugnan por trabarse. Las manos huyen hacia los bolsillos. La cabeza parece buscar clavicular refugio. Los párpados entornan la mirada. La prudencia dosifica las palabras. El ancestral lobo estepario empuja mi sangre de perro callejero en busca de cobijo. Contradicción del gen. La noche me mira desdeñosa. Una antigua estrella confidente me titila un… “Estás acabado, viejo amigo”. Me silbo un tango triste que mis años me perdonan. Saco del bolsillo la vieja perinola… “Todos toman, todos ponen”. Ya no me sirves, hueso facetado de la suerte. La tiro en un baldío. Algún pibe la encontrará mañana. Yo ahora apuro el paso, apuro un trago de la vieja petaca, respiro profundo y bajo lentamente la calle hasta tu casa.-

Rodolfo Augusto Nasta

El tiempo que queda

2009-01-02T20:23:00.004-02:00

Un día cualquiera.
Una noche distinta,
como las noches
todas del planeta.
La piel con frío afuera.
¿Qué música me vibra?
¿Cómo mis ojos
pretenden hallarte?
Sé que estás,
a imagen y semejanza
de alguna búsqueda.
Te propongo un desafío:
vamos a soltar los “peros”;
vamos a crecer juntos los “quizá”.
No sé si podremos.
Tengo miedos.
Pero tengo ganas
de necesitarte todo el tiempo.
El que quede.
El que sea.
Poco, mucho,
no importa.
Sólo vale el “cómo”.
Sí: te quiero.-

Rodolfo
Viernes 2 de enero de 2009.

Navegador...

2008-12-29T00:54:00.002-02:00

NAVEGADOR

Navegador de su cuerpo,
arreó las velas
quebró el timón
tiró la brújula..

Navegador de su cuerpo,
rompió el compás
quemó los mapas,
cortó prolijamente
una a una
todas las sogas de amarre.

Navegador de su cuerpo,
sin embargo
guardó consigo
su libro de bitácora
y su pluma.
No fuera a ser que
el tiempo
o aquella inmensidad de
mar y cielo
le robaran el recuerdo
del viaje más tremendo
del desafío más total,
del sinfín del mundo
que vislumbró cuando,
navegador de su cuerpo,
la surcó hasta el infinito.

Rodolfo Augusto Nasta

Fue casi como la nieve...

2008-12-19T19:39:00.009-02:00

Alegría de soplillo
tan frágil
tan brillante
tan hueca
tan efímera.

Rodolfo
Simplemente hoy
19 de diciembre de 2008

Quizá cómo eras...

2008-12-16T12:45:00.005-02:00

Mientras la noche avanza
con sus zarpazos de misterio
mi cama ancha es la tienda
para guardar los sueños.
Fuera de ella sabe amarga
tanta historia recorrida.
Déjame volar
en las alas de tus alas,
déjame crecer en tí
y no te me mueras
rodando en lo vulgar:
mereces otro sitio.

Rodolfo Augusto Nasta
Paraná, diciembre de 2008

La boca un pez...

2008-12-11T20:34:00.004-02:00

La boca un pez
deslizado
en tus entrañas.
Un pez sin ojos
que adivina
tacta muerde
gusta insiste
retrocede y vuelve....
Saliva como agallas
para respirarte
ciego
radiante
enorme
boca pez
en tu placer
multiplicado.

Rodolfo Augusto Nasta
Córdoba, enero de 2006.

- La papa de Sartre -

2008-12-10T12:26:00.004-02:00

Nadie hubiera pensado que en esos años iba a comenzar a Ser.
Su forma se dibujaba un tanto borrosa entre los perfiles ajenos, y nadie en realidad daba mucho por él: casi inadvertido, casi parecido, casi ido. O sea eso: casi todo..., apenas más que nada
Su esencia era otra cosa. Y así lo pensaba él después de haber leído a Sartre: “Lo importante es la papa que da forma a la bolsa. La bolsa..., la bolsa es otra cosa.” Pero de todas maneras, ni a él lo conformaba aquél alarde de sapiencia existencialista. Él quería Ser. Y que los demás lo supieran y valoraran. Muchas veces se había preguntado: “¿Y para qué mierda quiero que lo sepan, qué me importan los demás?” Años después supo, luego de muchos titubeos, que lo real e importante era que entre aquellos “demás” estaba Ella. Y justamente, lo que está demás sobra. Y sólo quedaba ella, que no era “los demás”. Era.

Fue allí, preñado de ese sortilegio de llamarse a verdad, que comenzó a Ser, para él y para el resto.. Ya poco le importaba la trascendencia a la comunidad. Creo que en realidad derecho viejo no le importaba. Pero sí, con silencioso entusiasmo, con súbita fuerza, enfiló toda su artillería intelectual hacia el objeto de sus quereres: nada más ni nada menos que hacia ella.

¡Ah!..., ella...

“Sin memorias, sin dolores,
con luces sonrisa y brillos ojos
con manos apenas caricias
y labios apenas besos
estás aquí...”,
la pensaba.

Temió, obviamente que se le escapara de los sueños y se trasladara, de repente y sin aviso, hacia su realidad. Eso implicaba el riesgo del conocimiento, el descubrir las verdades humanas de cada uno de los dos, y por tanto el riesgo del fracaso. Pero también era probable que la realidad fuese hermosa, atrapante, solapadamente seductora, que después de beberla y saber que no se saciaría jamás, podría temer sin vergüenzas el después, el final, los adioses...
Se preguntó otra vez: “¿Por qué pensar por la negativa...? ¡Vamos boludo, lárgate y sé feliz!””
Y se largó, como nunca en su vida lo había hecho. La papa de Sartre rompió la bolsa y salió al mundo a brillar de amor, a provocar alegrías, asombros y claro, como suele suceder en esos casos, no pocas envidias. La papa de Sartre se echó a rodar hacia su destino, promisorio de las más fantásticas emociones, de los más estrepitosos arrumacos, de los más, más, y más...
Pero llovió.
Y Ella no llegó la cita.
Y todo el mundo sabe lo que pasa con las papas cuando llueve.

Rodolfo Augusto Nasta
Paraná, 2008

De ríos y glaciares...

2008-12-04T18:07:00.009-02:00

Mi querida amiga, la Dra. Mariel Ramíez Barrios, en su hermoso blog Mariel-Angelsubterráneo, alude a su tristeza al ver "su" Río Uruguay pagando caro tributo a la verguenza de la contaminación. De ella tomo prestadas las dos fotos que ilustran esta nota.
Y ahora van por los glaciares, en una ignominia perversa y carente de todo sentido de respeto para las generaciones del porvenir.

Desde mi "orilla paranaense", adhiero a nuestro hermano río Oriental, y escribo:

En este surco geológico
barranca y llano
hermanaseparados
por el agua
también
crecen
penas juncadas
y lloros de sauces
por el río hermano.
El caudal
de la verguenza
nos arrastra.
Pero yo me aferro
a mi barranca natal,
a esa raíz que lucha
y resiste la corriente.
Es algo
casi vago
casi vano
pero es:
resistencia de siglos
de caudales de mi tierra.
No podrán
-les juro-
con esa inmundicia.
Los caudillos
tornaron rosa
el agua con su sangre.
Si es preciso
tendremos
que imitarlos.
Y tan eficaz como la sangre
es el gritocanto
que les quema
los oídos
carcomidos de sarro,
corrupción, delirio.
Allá vamos
de la mano del verso
lanza vocal
en ristre de mil manos.
La necedad
mata al domador
que se cree más fuerte
que el león.
Quién les dice
nos ahorren fuerzas
y se ahoguen
en propia
contaminante
salivar
soberbia.

Un susurro lleno de esperanza de que el Río de los Pájaros se salve, pero que nos salvemos también todos, de propios y extraños.

Rodolfo Augusto Nasta

LIBRES

2008-12-01T10:16:00.006-02:00

“La vida siempre tiene razón”
Vinicius De Moraes
(Pero la muerte tiene
la última palabra...)

Libres
como el pájaro libre
frágil su vuelo
sin resguardo
de rejas
acechado
y buscando
nutriente.
Sed de charcos.
Avidez de cielos.
Buscando espacios
zambulle
en reflejado cielo
su último intento
de libertad.

Libres,
como el pájaro libre,
murieron
en espejismos
de cielos
reflejados.

Rodolfo Augusto Nasta

“Zopapos” en la boca del estómago

2008-11-27T12:35:00.003-02:00

Querer
y no poder.
Poder
y no darnos cuenta.
Pensar
y tener que callar
Amar
y ser desamado.
O peor:
ser desamador
y que te amen.
No ser escuchado.
Creer hasta
el descreimiento.
Querer soñar
y no poder dormirse
No acabar
lo comenzado
(y recordarlo)
No animarse
No entender
al otro.
No ser entendido.
No aceptar y ser
desaceptado.
Buscarse
y encontrar
lo no querido.
Que nos digan “no”
cuando anhelábamos.
Que nos digan “sí”
cuando temíamos.
En fin que son varios
los modelos y modales.
Sin pasar por la infancia
y esas cosas
tontas...
¡qué sé yo...!
los sueños por ejemplo.
Mi viejo
que no estuvo.
Mi vieja
que no está.
Mientras el metro
nos hacía
creer
que crecíamos.

Volar
y que te bajen
de un hondazo
de hipocresía ajena,
y al caer y reventar
vernos la propia hipocresía.

Y la palabra,
la que hiere
la que nada hace crecer
la que sólo
es sonido,
la que nunca
pronunciamos.

Y también,
y por qué no,
un buen sopapo
pegado
en el la boca
del estómago.

Rodolfo Augusto Nasta

La fantástica biografía de Oflodor Atsan

2008-11-24T12:00:00.002-02:00

Oflodor Atsan vivió hace muchísimo tiempo, en el lejano y hermoso oasis del desierto de Amún, llamado Edrev-ed-Ála.

Decepcionado por una existencia gris y vacía, era muy anciano ya cuando Dios lo iluminó, y en una noche de vejez e insomnio, le marcó el verdadero camino de su vida. “Tanto tiempo buscándolo” - pensó - y recién ahora, que ya es tarde, lo sé”.
Pasó meditando largas noches a la luz de las fogatas beduinas, oyendo las misteriosas y mágicas voces del desierto, los breves resoplidos de las bestias de carga; olfateando los sabores de aquellas comidas picantes y sabrosas y escuchando, con no poca nostalgia, las músicas que brotaran de alguna cítara o algún derbake perdidos entre las carpas.

Al fin de tan largas cavilaciones, Oflodor encontró la solución a su desasosiego: decidió morir. Y así lo hizo, cuando las luces del alba comenzaron a sonrosar las dunas.

Al cabo de su muerte, recuperó los fuertes dolores que tenía en su vejez y poco a poco los fue olvidando. Comenzó a caminar más erguido y un día se sorprendió haciéndolo junto a las cabras sin su báculo, apoyo siempre a la par de sus sandalias.. . El sol comenzó a tornar renegridos nuevamente sus cabellos y hubo de recuperar su viejo y raído turbante para menguar el calor del mediodía. Las fuerzas retornaron a sus músculos y su voz canturreó un día, casi sin querer, aquella melodía que heredara de sus mayores. Cuando se unió al grupo de viejos compañeros, trashumantes del desierto, resolvieron comenzar con alegría y juveniles fuerzas, a desandar vidas y conquistar muchachas de ojos renegridos y perfumes tentadores. A Oflodor se le desató la adolescencia, escribiendo afanoso en un viejo cuaderno, versos de amor en su idioma natal: el árabe. Cuanto más escribía, más pensaba en lo que no lo había hecho antes. Las flores de los versos lo volvieron más joven aún, y los juegos de la infancia sembraron en sus pupilas ansiosas montones de universos a descubrir. Cuando con dedos regordetes de niño apenas si contó hasta diez estos caminos a seguir, decidió nacer.

Y así lo hizo, cuando el crepúsculo tendía su algodonado manto de púrpuras y azules sobre el cielo, y entonces una primera estrella se posó para siempre en su frente, mostrándole el camino.
.............................................................................................................................................

Oflodor Atsan murió en julio de 1837 y nació en abril de 1932, a los 95 años de su muerte. Desde entonces es uno de los más célebres exponentes de la poesía Árabe, en la cual reivindica con maestría el derecho a la libertad de los pueblos de la región del Creciente Fértil.

Rodolfo Augusto Nasta

A veces hay que sacarse los zapatos...

2008-11-24T00:27:00.007-02:00

Zambullirse entre
sus pechos
habría sido
un salto
de altura
victoriosa
inmensa.
Sólo tendría
que haber
aprovechado
sus ojos trampolín
su impulso perfume
y haberme quitado
mis pesados
zapatos prudencia.

Rodolfo Augusto Nasta

Sólo de a dos...

2008-11-20T00:05:00.005-02:00

Sólo de a dos
entre sábana y sábana
mecidos en decires
apenas susurrados
colando a través
de los sentidos
sus savias desparejas...
ella toda él...
él todo ella
Afuera (el resto)
quedó
un mundo en miniatura
Los gigantes
ya dormían
su descanso.
Entre sábana y sábana
o sobre...
Nadie nunca lo supo.
Solo ellos

Rodolfo Augusto Nasta
Paraná, noviembre de 2008

La siesta no siempre es para dormir...

2008-11-19T11:27:00.001-02:00

Llueve en primavera

Estoy cansado
de novelas densas
con dramas convulsivos,
peripecias
y amores desgraciados
con más lágrimas
que orgasmos.

Vamos a ver
es este día
de primavera en gris
pasame un folletín
alegre y despreocupado
un poco húmedo de lluvia
algo fragante de tus manos
si es posible con
estampas sugestivas
colores brillantes
y final feliz,
adivinado
cosa que no sufra
la esperanza
me alegre el día
me distienda el alma
tenga ganas de llamarte
y que me quieras un ratito
a lo largo de la tarde
a lo ancho de mi cama.

Mañana habrá sol.
y en otros suelos
dejaremos nuestras
sombras cotidianas.

Rodolfo
Del grabador al papel
en la siesta del
24 de octubre de 2008

- CACHARRO -

2008-11-17T00:49:00.003-02:00

Hay palabras
para decir
de a dos
cual manos
acariciando barro.
¡Corré....!,
traeme un beso
de regalo
para guardar en
mi boca
el molde de
tus labios.
Luego veremos
cómo sale este
cacharro.

Rodolfo Augusto Nasta

- INUNDACIONES -

2008-11-15T10:31:00.003-02:00

Primera inundación. Acariciante, temeraria, decidida, lenta, intrépida, despertando, avanza…. Vaivenes de dulzura demorada y nuevos centímetros de piel acariciada. Sólo es eso: una primera inundación de mi ser por tu mano.

Segunda inundación. Ya estaban los húmedos terrenos esperando la nueva caricia recibida. Mis arterias fueron alzando sus ropajes de plácido deseo. Y más tibieza, más bruma en el vidrio milenario, tornaron los hielos en un sueño. Me dejo estar. Tu voluntad avanza. Mis ansias te convocan. Tus manos modelando inesperadas verticales. Y vos llegando a centímetros de besos cubriendo de humus verdecido mis arenas absorbentes.

Tercera inundación. Los tres elementos primigenios avanzaron decididos. Van fundidos regando la simiente de esto que nos crece. Va tu fuego por mi agua acariciada, por el aire de suspiros y palabras. La fonética del habla entorpece la rima de los cuerpos. Callados, con gestos estridentes, nos crecen en los ojos los mensajes más auténticos. Cubres con tacto de labios y caricias dactilares mis sombras derrumbadas. Purificas lo estéril y germinas mis sueños levantando el canto victorioso de tu entrega en mis adentros.

Cuarta inundación. Era esperable llegar a los límites. Las alturas fueron vencidas. Las profundidades fueron conquistadas. Fueron los tiempos de las turbulencias, de los sismos y mareas. Los cuerpos se nos tornaron territorios fantásticos. Las manos crecieron en la vastedad de las pieles. Cruzamos a través de vientos gemidores túneles de tiempos demorados. Era previsible. No podíamos quedar en nuestros continentes sin acercarnos y fundirnos. Convulsión y espasmos de geologías ancestrales, nos vinimos uno al otro. Nos partimos en diluvios de susurros. Lo que no se dice sino en lo más recóndito de dos nos brotó a borbollones en nuestras bocas sedientas. Nos adentramos, esperamos, conquistamos. Saciadas apenas las imaginaciones, construimos a besos y mordiscos nuestro barco desafiante. Y soltamos amarras.

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Pero antes anotamos en papel para lanzarlo en la botella:
Con todo lo antiguo renovado en la sangre de los dos. Con todos los gallardetes al viento. Las manos conjuntas aferran el timón. Firmes la velas de nuestros cuerpos enlazados, nos trepamos a esto nuevo que nos pasa, que nos vive, que nos deja como detrás de una distancia nebulosa, y allá vamos, coraje y deseo, sobrevivientes de todas las mareas, en busca de otros naufragios, esta vez hundiéndonos al cielo.

Rodolfo
Paraná

2008-11-14T18:10:00.009-02:00

- GUITARRA -

2008-11-14T18:06:00.004-02:00

Entrecerró los ojos y sus pestañas magicaron esa realidad que la rodeaba.
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El telón hecho con el olor de los jazmines se tornaba invisible. Las bambalinas, transparentes como cristal de aire brillaban con oros inexistentes. Todo estaba preparado. El auditorio esperaba con inquieta pero respetuosa impaciencia.
Ella no se hizo rogar.
Con ademanes firmes subió la escalerita silla y con un par de pasos alegres se plantó en medio de aquél magnífico escenario mesa.
El menudo público aplaudió, desde sus butacas banquito o caso simplemente cola en el suelo, con adelantado fervor.
Con la decisión y entusiasmo de quien sabe lo que hace empuñó la escoba guitarra. El mástil de áspera madera, la caja de pajas gastadas de través y el cordaje colorido..., verde..., rojo....verde otra vez... y amarillo, cobraron vida en sus larguiruchos brazos y nadie del infantil auditorio dudó un instante en que esa era la mejor de todas las guitarras.
Luego del silencio correspondiente, comenzó a cantar. Su voz clara y dulce se elevó desde una imaginaria partitura, y con la fiel memoria de los niños cantó, de un tirón y sin saltearse una estrofa, aquella vieja zamba que tanto le gustaba escuchar en boca de su madre... “Ha muerto el indio poeta / silencio le hacen lo herques / y en los arroyos de Anta / lloran los sauces su muerte...” Acorde final con aplausos y ojos de asombro ante tamaña habilidad. Ojitos llenos de admiración y orejitas llenas de ...”¡Queremos más...!”
Siguieron entonces, con generosidad, “Zamba de mi esperanza” y “La pulpera de Santa Lucía”. Completado el repertorio, saludó con una graciosa reverencia, que descargó una cascada de rubios bucles en el aire. Sentía en su corazoncito un tic-tac emocionado. Feliz y con el garbo y dignidad de una estrella abandonó el escenario mesa, con su guitarra escoba firme en sus manos.

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Separó lentamente sus pestañas, como temiendo perder aquella tierna estampa de una niñez modesta, con escasos medios y abundantes sueños. Cincuenta años después, se irguió en su cómodo sillón y abrió su cuaderno de partituras. Con un gesto casi distraído aún de recuerdos, tomó la flamante y lustrosa guitarra, templó sus cuerdas, entrecerró sus ojos, sintió contra su pecho aquella vieja escoba.... Y lloró.

Rodolfo Augusto Nasta

Caminando de a poco hacia quienes quieran recibirme

2008-11-13T19:42:00.000-02:00

Hoy comienzo a tantear este nuevo camino virtual
acorde de arpa suelto en el aire...
queriendo convencerme a mi mismo
que algunas cosas quedan tras de nuestro paso
y esta maravilla de vivr y gozar
puede compartirse
sin tactos ni susurros